En el fondo -y en la superficie- un fascista es una persona irracional que carece de un pensamiento autónomo; por eso teme todo tipo de autonomías, incluída la propia; por eso su virtud es la obediencia. Es una lección que no acabamos de aprender. Obedecer a la programación de ser los mejores, el pueblo elegido, el super-hombre etc, etc, no son sino hechos que desvelan la pasión delirante por ignorar las zonas abismales de nuestro inconsciente colectivo. Serán otros grupos -, los gays, las prostitutas, los gitanos, los marroquíes, los negros, los Menas.- los verdaderos animales, los delincuentes, los que nos contaminan, los que manchan nuestra pureza, o -empleando jergas más modernas- los que arruinan nuestro sistema de seguridad social.

No recuerdo dónde leí algo así como: «Dibuja en el rostro del enemigo la envidia, el odio y la crueldad que no te atreves a admitir como propias. Ensombrece todo asomo de simpatía en sus rostros, deforma su sonrisa hasta que adopte el aspecto tenebroso de una mueca de crueldad. Exagera cada rasgo hasta transformar a cada ser humano en una bestia, una alimaña, un insecto. Cuando hayas terminado el retrato de tu enemigo podrás matarlo y descuartizarlo sin sentir vergüenza ni culpa alguna». (asómate a los medios de comunicación …y mira). Y enviarle en un sobre cuatro balas de Fusil Cetme, usado por el ejército español.

El proceso de gestación de la crueldad es siempre igual: primero se crea la imagen, luego el arma . La propaganda siempre precede a la tecnología. El fascismo, no es una reliquia del pasado. Nunca se fue.

Pero está de nuestra parte crear puentes, hacer realidad el sueño de la fraternidad que anida en tu más profunda vena. Aunque te llamen comunista. Urge crear puentes, urge abandonar el odio, urge crear…un mundo más fraterno, no te demores

R.R.

Nuestro diario quehacer

se fragua en la nostalgia

de un gran encuentro.

Mientras nos consideremos como entidades separadas, damos la espalda a lo Real, y nuestro sufrimiento aumentará por el olvido

de nuestra verdadera patria. En el atardecer de la vida los surcos y la mueca de los rostros de estás personas traslucen la resaca de todo lo sufrido. Y, así, repatriados de la fuente de la vida, pasamos el tiempo consagrados a una idea, o a una proyección falsa de lo que vida es, enfundados en el falso personaje de nuestro pequeño ego.

El sufrimiento, la angustia, no tienen su origen en el silencio, ni son las innumerables expresiones del silencio las causantes de nuestros conflictos, sino ese olvido sistemático de lo que es la fuente de toda forma y de toda expresión. El sufrimiento, por tanto, está relacionado con la falsificación de la Vida, que no sabe de dualismos ni fronteras.

El vivir verdadero es gozo, gozo porque sí, gozo sin objeto. La meditación verdadera, sea del signo que fuere, es un dar a ver; o, más claro: un dar-se a ver en el Ser, su epifanía.

He vuelto a soñar que me adentraba, aún más y más, en el cuerpo evanescente del devenir de mis células. Y en ese lugar ignoto, me aconteció que eso que llaman la vejez, iba barriendo de mi memoria todo aquello que aprendí a lo largo de mi estancia en el tiempo.

Comprendí el sentido del no saber, que llaman deterioro; la razón del no poseer y des-prenderse, así como el significado de la progresiva ausencia de poder y potestad sobre otros que en algún pequeño tiempo hube de experimentar, incluida la clarividencia o una suerte de amnesia en cuanto a las referencias que creí fundamentales a lo largo de toda mi vida.

…Y llega un momento en que des-cubres, que tu latido en absoluto te pertenece; que alguien- la Vida- late en ti y por ti. Y, por si fuera poco, sabes bien que no estás loco. Y tanto la ceguera de los velos como la angustia de lo des-velos comienzan a caer y remitir, guareciéndote en el abrigo de tu más hosca desnudez. Todo eso lo vives como quien experimenta la hermosura de creer en la luz en plena noche, la presencia en la ausencia, el cobijo en la intemperie (pese a mi maltrecha columna), el arraigo en el desarraigo y el asentamiento en las fronteras del aire.

Y entonces –qué curioso- comprendes, y disciernes, el porqué “Eso” cuya intencionalidad nos rebasa y rebosa, prepara para el anciano un tiempo sin tiempo y un lugar fuera de lugar, donde el supuesto viejo, des-nudo, (libre de todo nudo) del pasado y las angustias del futuro, se adentra en un presente que es Presencia que le inunda y plenifica. El cuerpo lo delata. Es cuando el llamado abuelo se juega todo a una partida; es cuando el adjetivado viejo puede –de él depende- devenir en sabio, puesto que esa plenitud pertenece a quien ha pastoreado su vida siendo consciente de que la aventura del vivir, si de verdad esa aventura, entraña el riesgo de perderse.

Pero hasta el perderse es ocasión de gracia que merece la pena de las penas. Porque es liberador sentir la vida en plena muerte. Y aún más: comprender que ambas son lo mismo. Entonces puede que ocurra que en vez de morir de miedo, muramos de risa, lo que no deja de tener gracia. Todo es gracia.

Nadie emprende

este camino

salvo el crepúsculo de Otoño

(Matsuo Basho)