Todas las entradas de: Kepa Gumucio

Asfalto

Asfaltamos las raíces de la tierra y construimos carreteras para unir lugares que separamos con las mismas. Carreteras que jamas podran llevarnos a las raíces, que cubrimos con asfalto.

Y así seguimos, huyendo, siempre a través del asfalto hecho carretera. SIEMPRE en carreteras, que nos llevan a algún lugar, en busca de señales, carteles… que siempre indican un lugar al que llegar.

Sin ser conscientes de las raíces que habitan bajo todo ese montón de asfalto, da igual el lugar… aquí, bajo este trozo de asfalto y ahora, aunque el aquí y el ahora sean otra construcción que bajo el asfalto no existe.

Y edificamos sobre el asfalto y repartimos títulos de propiedad, pero las raíces no Seguir leyendo Asfalto

La gran maestra

Hasta entonces siempre la había visto de lejos, a través de la tele.

Hablaba otros idiomas, residía en otras casas. Siempre evitándola, llamándola de otro modo, cerrando los ojos o mirando para otro lado. Sabía de ella de pasada, en forma de papel pegado a alguna pared, o escondida en un coche oscuro. Le dedicaba media hora máximo, si ésta le tocaba a alguien cercano y acudía a la iglesia.

Siempre le sucedía a otras personas, mas mayores, que habían llevado mala vida o habían tenido mala suerte… hasta que un día se acercó tanto que se llevó consigo parte de mi: adoptó la forma de mi aita. ¡¡Ahí estaba la Muerte¡¡

La vida y la muerte-Gustav Klimt
La vida y la muerte, Gustav Klimt

La injusticia, como la Muerte, ha estado siempre ahí. Pero siempre se cebaba con gente lejana, de otros países, emigrantes, gente de mala vida, de mala suerte… se evitaba nombrarla y para hablar de ella se utilizaban Seguir leyendo La gran maestra

¿Qué soy?

Soy el punto al que aspiro, ese que da sentido a cada palabra, silaba, trazo, coma, acento… que únicamente sirven para alcanzar el punto. Ese punto al que para llegar no hay que salirse del trazado. Y que cuando alcanzo, me hace detenerme un tiempo; pero rápido surgen nuevos puntos que alcanzar. Y éstos vuelven de nuevo a dar sentido al escribir; que excusan, que explican cada uno de los trazos.

¡Da igual que para ello haya invertido ya ni se cuantas lineas!

¡Da igual el daño o la indiferencia hacia otros con los que comparto ese escribir que es vivir!

Soy el pequeñito punto desde el cual interpreto el mundo.

¿Soy las preguntas o respuestas heredadas?

¿?¿?¿?¿?¿?¿?

Soy el puntoEl puntito desde el que parto, osea, la forma de punto adoptada tras el parto.

(El paréntesis en el que me muevo o me refugio)

La nada a los márgenes, de la que Seguir leyendo ¿Qué soy?